Mais do mesmo, você

Sinto-me enclausurada em versos intimistas, que de tanto se voltarem para o mesmo assunto já cansaram as próprias palavras. O ineditismo não cabe mais nas minhas intenções de desabafo. Vivo predestinada a qualquer coisa que não passe do prólogo, mesmo assim, sem qualquer vestígio de êxito, tento imprimir em páginas silenciosas uma continuação otimista aos meus anseios. E não adianta fingir que estudo, me acolher em filmes que me incitem o riso, me cercar de gente estimada. Aos pontos de vista lógicos não restam nem os efeitos e não importa quantas milhas nos afastem, cada terminação nervosa do meu corpo se ramifica até você de uma maneira ou de outra. Arrisco conjecturas no intuito de assimilar sua parte da história, mas sou constantemente traída pela minha lucidez. Já não me encontro como espectadora desta ode, embora carregue em mim resquícios de um antigo estado sóbrio. Tenho a vida atrasada, o coração apunhalado e o sono castigado. De tantas suposições, a única que não alcanço é o que ficou de mim em você. Seria idiota pensar somente no que eu sinto, então imagino milhares de acasos, destinos e coincidências só para antecipar o que você me diria enfim. Só para compreender que as linhas que eu entôo não passam de um monólogo. Reviro-me nessa busca sem respostas, nesse lançamento sem alvo a que uma espera cega induz. Já passa da hora de tirar da playlist todas as canções com o seu sotaque. Aguardo a disposição me direcionar os atalhos e a coerência recuperar o fôlego de vez, pois esperar as providências do tempo é talvez a única forma sensata de levar você comigo. Sem precipitar o relógio, sem equivocar medidas. E entendo que é necessário escrever muito sobre você para que, aos poucos, cada pedaço exposto deixe pelo caminho uma trilha que não precise mais ser visitada. Assim não me nego, assim não me anulo. Assim os capítulos fluem sem apelos ou encargos. Mas por enquanto, isso: mais do mesmo, você.

f.